Où est-elle cette île, 

qui, depuis mon enfance, m'attend, 

peuplée de ces êtres chers

que je croyais perdus ?

La voilà, au loin !

Ma barque s’en approche. 

Sur la plage, sur le port,

ils me voient, ils me hèlent. 

Je redouble d’effort, 

mes rames fendent la mer. 

Et tout près d'arriver, 

sur la brise marine, 

le parfum des années, 

et dans l'eau qui m'entoure, 

une promesse renouvelée. 

Atterrir, arrimer, arriver, embrasser !

S'embraser dans cette foule 

lumineuse, éthérée, 

ensuite reprendre la mer,

laissant le mirage 

de cette famille défunte

pour revenir aux journées 

de mortel solitaire,

las au réveil de ces nuits de chimères.

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Texte conçu à l'atelier, Les cris de l’écrit, Tours, animé par Marie Remande

Il sort de l'ascenseur, quitte l'impasse, emporté par le vent incessant qui s'engouffre entre ces deux murs qui débouchent dans la rue principale de la ville. Ses pas percutent les pavés, tellement durs, tellement résilients, une onde de choc qui monte, se déploie dans tout son corps à chaque pied posé au sol. Il lève les yeux, une foule aveugle avance, anonyme, elle l'ignore, chaque passant comme motivé par on ne sait quelle ambition. Las de cette marée humaine, son regard s'élève, invité par le bruit des platanes qui, à leur tour, le contemplent, ce drôle d'humanoïde, sans racines, sans branches, sans feuilles, petit être ballotté par le vent, par la vie.

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Texte conçu à l'atelier, Les cris de l’écrit, Tours, animé par Marie Remande